Onte non che puxen flores,
síntoo;
aquelas rosas vermellas que
con tanto agarimo
embelecías o floreiro azul,
preto do peitoril da ventá;
dende aí mirabas o mar e tamén
a illa pendurada
na liña do horizonte que tanto
che engaiolaba;
o frío de Decembro,
inqueda nostalxia,
borrou o teu sorriso,
rosa vermella
para sempre,
e quedou murcha,
rosa roseira,
a miña Rosa;
onte non fun quen
de poñerche flores,
síntoo
de veras con toda
a miña alma.
No hay comentarios:
Publicar un comentario